O Josué que não estava lá

Josué da Silva era um homem tão magro que há tempos ninguém o via. Sabiam que acordava cedo, antes mesmo do sol nascer e só voltava muito depois dele se pôr. Pai de cinco filhos batizados com a inicial “J”, em sua homenagem, era crente a Deus, mas há anos não pisava em uma igreja. Achava que suas vestes simples não combinavam com a casa do Pai.

De quatro em quatro anos trocava a dentadura, mesmo sem ver uma maçã desde que era criança. Achava uma troca justa e por algumas semanas passeava pela rua sorrindo. Penteava os cabelos que lhe restava com um pente que guardava no bolso, combinava as meias com o lenço, mesmo que ninguém reparasse sua figura. Fazia o mesmo caminho todos os dias e gostava de ouvir músicas em seu rádio à pilha enquanto se preparava para o trabalho.

Era um homem de poucas alegrias, mas nunca reclamava da vida por achar que as coisas deveriam ser assim para todos os outros. Assinava com o polegar a folha de pagamento de todos os meses. Trabalhou trinta anos na mesma fábrica e só quando foi demitido percebeu que seu chefe o chamava de João.
Morreu sem ser velado, acreditando que o mundo acabava nos limites na cidade, que o mar era invenção de andarilhos bêbados e que seus filhos eram o futuro da nação. Só deixou saudades na sua família, que depois de sua morte falavam mais com ele do que em vida.

Assim era o grande Josué da Silva que nunca deixou de ouvir um jogo da seleção, que achava graça daqueles que queriam ir para a cidade grande e nunca conheceu seu pai. Deixou para trás doze netos que por anos achavam que o avô estava escondido, de lado, em algum lugar.